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格兰特发出含混悽厉的呜咽，纸团死死卡在气管边缘。
口水混著油墨从嘴角淌下，滴在名贵的开司米披肩上，狼狈得像一条被自己狗链勒死的狗。
“上次在庄园的坡道上，你说过一句话。”
罗安鬆开手，退后半步。
他从腰后，缓缓抽出了那把伯莱塔手枪。
“你说，棋盘上不止一个棋手。”
“咔噠。”
保险推开。
清脆的金属咬合声，在死寂的书房里犹如死神的倒计时。
格兰特拼命抠挖著喉咙里的纸团，涨红的脸上掛满涕泪与极度的恐惧。
他的右手还死死攥著那本《宪法》，仿佛那薄薄的几十页纸，能挡住九毫米的帕拉贝鲁姆穿甲弹。
“你说得对。”
罗安举枪。
黑洞洞的枪口，精准平齐格兰特的眉心。
距离，不到一尺。
“但你忘了一件事。”
罗安的手稳得像是一台精密的工业机器。
右肩的伤口因肌肉紧绷再次撕裂，温热的鲜血沿著前臂流到手腕，一滴一滴砸在伯莱塔的握把上。
但他连眉头都没有皱一下。
“棋盘，也是可以掀的。”
枪响。
没有好莱坞电影里震耳欲聋的轰鸣。
书房的胡桃木墙板和厚重的波斯地毯吞噬了大部分声波。
子弹击碎颅骨的声音，沉闷得像铁锤砸裂了一颗熟透的西瓜。
格兰特的头猛地后仰，重重砸在椅背上。
那本《宪法》从他彻底鬆弛的指缝间滑落，翻著页，无力地坠向地面。
深蓝色的封面上溅了几滴猩红的脑浆与血液，迅速渗进纸张纤维，晕染成一块极其丑陋的暗斑。
罗安收枪。
他低头看了一眼地上那本染血的《宪法》，没有弯腰去捡。
转身走出书房时，他的目光最后扫过壁炉上的合影。
照片里，格兰特与总统们的笑容依旧灿烂，只是此刻看来，犹如坟场里的遗照。
罗安拎起公文包，大步走下旋转楼梯。
庄园正门已不復存在。
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