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但今天，我们只需要活著。”
他的声音里有一丝极淡的、几乎察觉不到的沙哑。
不是命令式的冷硬，是某种被极度压缩后漏出来的倦意。
安娜的鼻子突然酸了。
她在避风港待了这么久，第一次听到罗安用“我们”
这个词。
接下来的四十八小时，是避风港成立以来最安静的时光。
塞拉斯通过暗网叫了三大箱墨西哥卷饼外卖。
送餐员是一个纹著全身刺青的光头，骑著一辆冒黑烟的踏板摩托，在柯林顿街的废墟前停了五秒，面无表情地把箱子搁在门口就跑了。
“便宜的碳水能治一切。”
塞拉斯嚼著卷饼，蹲在角落里用借来的旧笔记本刷暗网论坛。
“战后应激、离婚、破產、末日，全能治。
五美金一个，比心理医生便宜九百九十五块。”
马库斯在修门。
他从三条街外的废车场扛回一块歪歪扭扭的橡木板，用铁钉、木胶和一卷从五金店偷来的铜铰链，花了整整六个小时把避风港的正门拼回去。
门板上还残留著三个弹孔。
他没补。
拿记號笔在旁边歪歪扭扭地写了一行字：“本店不接受退货。”
安娜坐在后院台阶上，旧笔记本接著一根从隔壁餐馆墙上扒下来的网线。
屏幕分成两半，左边是暗网节点的数据碎片校验进度，右边是一个猫咪直播频道。
一只橘猫正在镜头前打滚。
耳机里传出咕嚕声。
安娜面无表情地看了三分钟，然后极其轻地“噗”
了一声。
她回头看了一眼，確认没人注意到，又转回去继续看。
文森特脱掉了他的三件套。
他穿著一件从马库斯那里借来的帽衫，蹲在后巷消防栓旁边抽菸。
帽衫大了三个號，领口垮到锁骨，袖子长过手指。
塞拉斯路过时停下脚步，上下打量了他五秒。
“你这样子，像布鲁克林那种喝著燕麦拿铁写诗的废物。”
“滚。”
亚瑟在地下室的墙上写字。
一支从废墟里刨出来的黑色马克笔，笔尖已经劈了叉。
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