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分手三个月了，当我再一次见到我的前男友虞百禁，他正侧躺在我床上，以手撑头，作贵妃醉酒状，向我问好：“嗨。”
我愣在家门口，脚底如树生根，肩上还背着超市送的帆布购物袋，怀里滑稽地抱了个椰子，几秒钟后反应过来，抬手抡起椰子、照着他的头砸过去，不巧没能命中，被他轻巧避过，直接从他身后破了洞的窗户一跃而出，坠下四楼，满地玻璃碎片，隐隐烁烁地折射着月亮的幽光。
我说：“滚出去。”
“宝贝，”
他假惺惺地卖惨，“我受伤了。”
“你今天就是死也给我死外边儿。”
尽管不愿承认，他的到来激发了我的某种肌肉记忆，我手有点抖，声音也同样，骨头缝里都渗出凉意，“别逼我跟你动手。”
“你不会的。”
老旧床架发出一声嘶哑的低吟，像细长的针尖挑动我的神经，他站起来，自无光处向我走近，身影依旧高大，只是比先前更削瘦，肩膀上揽着件皮夹克，贴身的白T恤已然被血染红大半，十米开外都能闻见刺鼻的血腥味。
“我被人追杀了。”
“那你怎么没死？”
“好绝情啊。”
“你干那行就该想到有这么一天。”
我转开脸，不欲与他对视，“你走吧，我不会和任何人透露你的行踪……”
“你是因为这个才跟我分手的？”
“都他妈分仨月了，你现在才跟我发疯？”
“可是我还爱你。”
“咱们俩都是骗子。”
我说，“别演了，没必要。”
他的手垂下去，笑意随之敛起。
“脉脉。”
他说：“容晚晴失踪了。”
我心陡地一沉，抬眼望向他。
他忙说：“不是我干的。”
“谁信？”
“‘那些人’也找上我了。”
他脱掉外衣，扔在地板上，伸脚勾来一把椅子，坐在满地玻璃渣里，从裤兜里摸出一包皱巴巴的百乐门香烟，抽出一根叼在嘴上，朝我招手，“宝贝，打火机。”
我从鞋柜上摸了个一块钱的塑料打火机，丢给他。
他接得很准，拨亮了火，口齿不清地埋怨：“你就不能靠近点儿让我看看你？我都残废了，耍不了流氓。”
“再胡说一句我就拔光你的牙。”
我踏了踏脚下的地垫，“站这儿也能看。
说吧，找你的人有什么特征，着装，武器，行动风格，像职业杀手还是黑社会？”
“杀手？没人比我更职业吧。”
夜色黯淡，他的剪影被白雾包裹，显得朦胧而不真切，像一场随时可能消散的幻觉。
烟草抚慰了他的神经，一呼一吸之间，他伸长两条本就长得过分的腿，嗓音低抑，近乎恳求。
“我怕下一个轮到你。”
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